Flores

Quantas poesias

irão por mim passar?

Quantas lágrimas em meu rosto

irão rolar?

Que venha a poesia das flores,

das dores, do perfume...

E quantas tiverem que vir.

Não me venham, fiquem apenas

como uma incógnita de um niilismo

total, absoluto...

Quero ser uma flor, sem encanto,

sem perfume, sem pétalas.

Apenas uma flor com espinhos, que

se consome com o delicioso sereno

das noites de outono, inverno...

Neste, como em tantos momentos,

sou como as flores

murchas ao sol de meio dia.